Les aiguilles

Elle aime les piqûres ça se voit, déjà qu’elle s’en met dans le corps aux trois jours, dans les doigts une bonne fois à l’heure, et jusqu'au sang en plus, il faut aussi qu’elle en fasse un loisir. Elle tisse, tricote, coud, puis elle coud encore pour mettre tout ça ensemble. C’est beau, je dis pas, sinon je porterais pas ses mitaines.

Le problème c’est quand elle les laisse traîner candidement, quand elle les prend pour des animaux inoffensifs, quand elles tombent, qu’on les retrouve pas et qu’elles en profitent pour se promener librement partout dans l’appartement. Si elle sait les dompter, moi pas. Elles me font mal, elles me sont indésirables, je veux pas les voir à mes pieds, ni à mes mains, je veux pas que ça grouille chez nous.

L’année dernière, dans sa chambre, elle avait laissé tomber la boîte d’aiguilles sur et à côté du lit. Le temps de les ramasser que les plus malignes étaient déjà bien loin. Je vous dis, on en a retrouvé à toutes les semaines, des mois plus tard y en avait encore, elles se cachaient sous le lit, entre les fibres du tapis. On en a même retrouvé dans le lit, sous les couvertures, quelques jours après! Elles devaient se reproduire c’est certain, par mitose ou quelque chose du genre. Quand on a déménagé à la fin de l’été, y en avait encore! Y a de quoi paniquer!

Ce matin, en passant le balais (oui, je m’occupe de certaines tâches ménagères), y en avait une sous la table du salon; encore avec un fil après son chas. Je l’ai attrapée et déposée sur la table en me disant que ça en était trop. Surtout que Chateaugué s’en vient, niaiseuse comme elle est, faudrait pas qu’elle les prenne pour des bébittes.